Несильный, но очень грустный. Мелкие белёсые капельки тоскливо шлёпались в стекло и с трудом сползали вниз. Небо сделалось серым и низким, и даже сюда отчётливо тянуло сыростью, прохладой и тоской. В такой дождь хорошо быть дома - сидеть у окна и вспоминать, чего в жизни не удалось и почему она вообще не удалась, эта самая (эта сранная?..) жизнь. Но хорошо это лишь в том случае, если подобный дождь сдуру решит пойти в январе - когда намертво законопачены все двери на балкон. Потому что иначе следствием мыслей может явиться желание на этот самый балкон выйти и последовать за грустными каплями, вниз, к совсем уже полным слёз глазам луж... "…Я тону в твоих глазах бездонных…" Ну, да, примерно где-то так, хотя, конечно, и не столь красиво... Стихи, как и любое другое творчество, отображают жизнь намеренно приукрашенной, что даже и хорошо - подробнейшее описание размазанного по асфальту кровавого содержимого черепной коробки будет, без сомнения, описанием живописным, но отнюдь не аппетитным. А так - "…я тону в твоих глазах…" Ничего, нормально, ни крови, ни других отвратительных последствий. К тому же, подобное самосебясмакование с высокой вероятностью удерживает смакующего от создания из самого себя же живописного натюрморта на мокром асфальте. Что очень хорошо и безопасно для него самого в общем, и для его реальности - в частности. А уж, как доволен асфа-а-альт!..